Sommaire

Couverture

Fabius Bile: Le Seigneur des Clones – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Chapitre un

La Mer Éternelle

Arrian Zorzi se trouvait sur la passerelle de commandement du Vesalius et examinait les rapports qui se succédaient sur les projections hololithiques. Des détonations d’armes à feu et les cris des blessés se répercutaient depuis les ponts inférieurs et les coursives. Des sirènes et des alertes de proximité hurlaient et ajoutaient à l’omniprésente cacophonie. Des gyrophares projetaient une lueur cramoisie sur la totalité de la passerelle et les membres d’équipages en pleine insurrection. Les voix croassantes des servitors connectés à la quasi-totalité des consoles opérationnelles se mélangeaient en un ronronnement monotone. Ses dents crissèrent de contrariété quand il parcourut les dernières nouvelles : Cloisons d’isolement mises en place sur le pont B. Systèmes de défense automatisés armés. Alerte… alerte… alerte…

— Qu’ils soient maudits, souffla l’apothicaire, sans que sa voix ne laisse transparaitre une rancœur particulière. Ils ont parfaitement bien choisi leur moment. N’est-ce pas, Saqqara ? ajouta-t-il avec un regard vers son camarade.

— Je dirais même qu’ils n’auraient pu tomber mieux, répondit Saqqara Tresh. Ils ont minuté leur affaire avec un impeccable à propos. Je leur aurais adressé mes félicitations, en d’autres circonstances.

Arrian laissa échapper un ricanement froid.

— Et qu’est-ce qui t’en empêche ?

Saqqara le regarda. Arrian éclata de rire.

Ils étaient d’une apparence très différente, même s’ils étaient tous deux des space marines. Arrian était d’une carrure plus large. Son armure énergétique avait autrefois arboré le bleu et le blanc de la Douzième Légion, les plates piquetées de céramite étaient désormais d’un gris presque uniforme, là où elles n’étaient pas souillées d’un brun rouge suspect.

Un sextet de crânes fissurés et jaunis pendait d’une manière très calculée à sa cuirasse. Cerclés de chaînes, leurs implants corticaux lui faisaient comme un tabard aux aspects barbares. D’autres chaînes couvraient son torse et ses bras, comme s’il voulait contenir quelque chose à l’intérieur de lui-même. Sous ces chaînes, il portait l’accoutrement de son office, notamment un antique narthecium, dont les rainures du foret à tête de diamant étaient souillées de sang séché.

Saqqara, pour sa part, n’avait jamais été un apothicaire, ou n’importe quoi qui s’en approchait. Pour ce qu’en savait Arrian, il n’existait aucune nomenclature officielle pour désigner ce qu’était le Word Bearer. Comment appeler une personne qui se servait de démons là où d’autres utilisaient une lame ? En dehors de termes déplaisants. Des sutures livides marquaient la chair exposée du Word Bearer, suivaient les courbures de son crâne et soulignaient sa mâchoire.

Il portait une armure énergétique cramoisie et fort abîmée. Les plates étaient couvertes de lignes et de lignes d’une écriture cursive, là où elles n’étaient pas décorées d’une iconographie blasphématoire ou ne supportaient pas des parchemins craquelés. Son casque était fixé magnétiquement à sa ceinture et était décoré d’une manière similaire. D’étranges bouteilles de terre ou de verre pendaient à son armure, chacune scellée de cire et gravée de sigles d’avertissement. À l’intérieur, tournaient et se tordaient les vagues silhouettes de jamais-nés captifs, impatients d’être libérés. Les doigts de Saqqara jouaient distraitement avec ces flasques pendant qu’il étudiait les mêmes messages qu’Arrian.

— Nerveux, Saqqara ? reprit Arrian sans même regarder le Word Bearer. Aurais-tu peur que ce jour soit enfin celui où tu retrouveras ces dieux que tu chéris tant ?

— Non, répondit simplement Saqqara. La mort serait le plus beau cadeau que pourraient me faire les dieux.

— Vraiment ? C’est la première fois que je te vois l’accepter avec autant d’entrain, fit Arrian en se tournant vers lui. Quelque chose a changé ? À moins qu’il ne te soit soudain poussé des parties ?

La blague n’en était pas vraiment une. En réalité, Saqqara n’était pas plus un couard qu’Arrian lui-même. Fanatique, égoïste, ennuyeux, certainement. Couard, non.

Mais ces derniers jours, ce genre d’insinuation ne le touchait plus autant qu’à une autre époque. Saqqara se mit même à rire.

— C’est peut-être toi qui est nerveux, Arrian. Sa mort, sa vraie mort, t’apporterait une bien épouvantable liberté, hein, chien de guerre ?

— Il n’est pas mort, répondit Arrian en fronçant les sourcils.

Le Word Bearer se pencha très légèrement vers Arrian.

— Ah non ? Où est-il, alors ? Que deviendrais-tu sans maître derrière lequel te cacher, je me le demande. Irais-tu enfin embrasser cette destinée qui fut celle de ta pauvre confrérie, pour te plonger toi aussi dans les bras rouges et chauds de Khorne ?

Arrian l’étudia, les paumes posées sur les poignées des armes Falx glissées dans sa ceinture.

— Khorne n’existe pas, hiérophante. Pas plus que Slaanesh. Il n’y a que des forces naturelles qui s’opposent et des fous qui leur portent plus d’attention qu’elles ne le méritent.

Ces mots sonnaient creux, même à ses oreilles. Il n’avait pas cette éloquence du maître apothicaire.

— Et plus que cela, frère-chien, il te manque la volonté et la sagesse de ton maître.

— Chut, frère, souffla Arrian en tapotant le crâne de Briæus.

Son frère-chien était le plus loquace de tous les morts, comme il l’avait été de son vivant.

— Tu as perdu le droit de me reprocher le moindre manque de sagesse le jour où tu as fait ton premier pas sur la voie des huit branches.

De toute sa cohorte, Arrian avait été le seul à ne jamais ployer le genou devant le Trône de Crânes. Cela n’empêchait pas les Clous du Boucher de racler à l’intérieur de ses pensées, mais un régime strict de calmants chimiques parvenait à maintenir à distance l’essentiel de la douleur. Parfois, il s’autorisait même quelques surdoses, juste pour voir comment cela se passait de l’autre côté de la folie. Mais pas trop souvent non plus. Un peu de douleur était profitable. Cela lui permettait de garder les pieds sur cette voie qu’il avait choisie.

Mais maintenant, il avait besoin de toute sa concentration, peut-être même plus encore qu’auparavant. Seul un esprit concentré avait le moindre espoir de trouver son chemin dans les vicissitudes actuelles.

La mutinerie n’était pas surprenante. Soudaine, certes. Féroce. Mais en aucun cas surprenante. Telle était la nature des légions renégates. La trahison était dans leurs noms même et enfouie dans leur cœur, quelle que soit la loyauté qu’elles affichaient. Il s’agissait des restes éparpillés des plus imposantes armées à avoir jamais parcouru les étoiles, et elles avaient oublié cette discipline presque instinctive qui les avait autrefois guidées, avec le même empressement dont elles avaient fait preuve pour renier leur serment envers l’Empereur.

Mais le fait qu’un événement soit attendu ne garantissait pas que l’on puisse le gérer avec facilité. Ce soulèvement particulier était une sorte d’inflammation récurrente, qui enflait doucement au cours des mois et des années, pour se réveiller soudain de temps à autre.

Ils avaient, du moins le maître apothicaire, réuni les bien pathétiques restes du 12ème Millénial, qu’on appelait la Troisième Légion quelques siècles plus tôt, dans le sillage du raid sur Luggarath. Dans les décennies qui avaient suivi, la centaine d’Emperor’s Children qu’il restait à la cohorte s’était montrée bien utile. Une armée, même petite, était toujours utile dans la région de l’Œil.

Mais une fois leur exultation d’avoir survécu assimilée, leur insatisfaction n’avait fait qu’empirer. De temps à autre, un ou deux pouvaient tenter quelque chose, la plupart du temps pour tromper l’ennui, mais il n’en sortait pas grand-chose. Cette fois-ci, ça n’était pas une simple démonstration de rébellion hédoniste. Cette fois-ci, ils voulaient s’emparer du navire et de tout ce qui se trouvait à son bord. Si le maître apothicaire avait été là… Mais il n’était pas là.

Arrian prit une calme inspiration. Il aurait normalement dû se trouver dans l’apothecarium du navire, à superviser les procédures nécessaires. Mais il était obligé de négocier avec une bande de pétulants sybarites, les seuls alliés étant l’équipage et ses confrères apothicaires. Et Saqqara, bien sûr. Cette pensée lui arracha un sourire. Un détonateur miniaturisé synchronisé sur l’activité cérébrale du maître apothicaire avait été implanté dans le crâne du Word Bearer. Tant que l’esprit de Fabius était fonctionnel, Saqqara le serait lui aussi. C’était une sérieuse motivation, d’autant plus que Saqqara était doté d’un solide instinct de survie.

Le martèlement de bottes de céramite sur les marches menant à la passerelle de commandement l’avertit de l’approche d’un autre survivant. Un personnage bien moins docile que Saqqara.

— Alors ? Des nouvelles ? demanda le nouveau venu.

Skalagrim Phar était tête nue, ses traits scarifiés cachés sous des touffes sauvages de cheveux gris et une barbe de la même couleur. Des marquages passés Chtoniens occupaient sa cuirasse noire. Il avait autrefois servi Horus, puis avait fait office de maître de l’apothecarion sur Mæleum, avant que Fabius Bile ne lui fasse une offre plus intéressante. Quand ce dernier avait détruit la forteresse du Monument et dispersé les restes du Maître de Guerre, Skalagrim l’avait accompagné.

Que Skalagrim se montre aussi enthousiaste à se débarrasser de ses frères ne le différenciait pas de certains membres du Consortium. Arrian lui-même n’avait rien à reprocher à Skalagrim. Mais cela ne signifiait pas qu’il lui faisait confiance. Celui qui avait trahi une fois pouvait toujours recommencer, si cela l’arrangeait. Le légionnaire des Sons of Horus était une crapule, toujours à la recherche du moindre avantage, de la prochaine opportunité. N’importe quoi qui lui permettrait d’avoir un pas d’avance sur ceux qui le voulaient mort, et ses cœurs offerts au spectre sans repos du Maître de Guerre.

— Sont-ils parvenus à éliminer toute vie d’un autre pont ? insista Skalagrim.

— Non. Ils se sont jusque-là contentés des ponts inférieurs à ceux d’artillerie. Il n’y a rien d’autre en bas que des monstres et leurs proies.

Des tribus entières de mutants, et même d’authentiques royaumes, occupaient les entrailles du navire. Ils vénéraient les moteurs en faisant preuve d’une dévotion égale à celle de n’importe quel acolyte du Mechanicum et se livraient de sanglantes guerres au service de ces voix qu’ils entendaient dans ce grondement perpétuel. Là, il espérait que leurs dieux-moteurs leur soufflent de repousser ces intrus vêtus de mauve qui convoitaient leur royaume de galeries rouillées.

— Tu devrais me laisser y descendre pour les tuer, chien de guerre, lâcha Skalagrim en se grattant sa joue tatouée. Je commencerais par récupérer ce qu’il y a d’intéressant dans leurs cuirasses. Ne rien gâcher pour ne manquer de rien, comme notre maître absent nous l’a si souvent répété.

Il tapota la hache tronçonneuse à dents de diamant qui dormait dans le creux de son bras. Il portait bel et bien les attributs d’un apothicaire, mais préférait exercer la chirurgie à la manière Cthonienne. Dans le sang.

Arrian observa l’ancien Reaver.

— Si je te laisse y aller, ils pourraient bien te tuer, lui dit-il. Peut-être pas tout de suite, mais tôt ou tard. Et il me manquera alors un guerrier au moment où j’en aurai le plus besoin.

— Et c’est quand ? Skalagrim promena son regard sur la passerelle. Quand allons-nous enfin répliquer ? À moins que tu te réjouisses de les laisser piller notre navire en toute impunité ?

— Notre navire ?

Skalagrim renifla.

— D’accord. Son navire. Mais il est mort et nous sommes en vie, et je préférerais que cela reste ainsi. Ce qui signifie…

— Que tu suivras mes ordres, frère. J’ai le commandement tant que le maître apothicaire est indisponible.

— Mort, rectifia Skalagrim.

— Pas assez mort, intervint Saqqara en se tapotant la tempe. S’il était mort, je le serais aussi, tu te souviens ? Il lui adressa un sourire narquois. Cela dit, quand on voit à qui a été laissé la charge de veiller sur l’apothecarion, cela pourrait ne pas durer.

Un léger toussotement effaça le sourire du visage du Word Bearer. Arrian se retourna et ressentit une émotion qui aurait pu ressembler à du soulagement.

— Igori. Tu es en vie. Il sera heureux de l’apprendre, quand il se réveillera.

— Tout ce que je fais, je le fais en son nom, honoré Arrian, dit la vieille femme en s’engageant sur la passerelle de commandement, entourée de ses semblables, amants et enfants.

— Une véritable affaire de famille, lâcha Skalagrim en montrant les dents aux nouveaux venus.

Des humains normaux auraient été transis de peur. Ceux-là lui répondirent en affichant la même agressivité. Ils avaient l’apparence d’humains, mais n’en étaient pas. Du moins étaient-ils l’épitomé de l’humanité. Le sommet de l’espèce, forgé à partir de la chair brute des mains de celui qu’ils appelaient le Bienfaiteur. Les Traque-Gènes. Des chasseurs d’anges.

Autrement dit, le diable incarné.

Les êtres pâles et déformés qui composaient l’équipage du Vesalius s’éparpillèrent devant eux, comme de la vermine devant des félins affamés. Et la plus affamée de tous était leur matriarche, Igori. Elle avait vieilli, ses cheveux avaient pris la couleur de la glace, sa peau s’était tendue sur ses muscles et ses os. Tout excès de chair avait été effacé par le passage du temps. Elle portait toujours le même pantalon élimé et l’armure qu’elle avait quand elle avait arpenté les rues bondées de Sublime ou les coursives de moelle spectrale de Lugganath, arborait toujours son collier en dents d’Astartes. Ce dernier s’était d’ailleurs alourdi de nouveaux ajouts et battait sur sa cuirasse.

Une main posée sur la crosse d’un pistolet shuriken eldar passé à sa ceinture, elle vint s’arrêter devant Arrian. Elle lui adressa un salut paresseux.

— Nous avons collecté trois glandes de plus, cousin, annonça-t-elle avec un sourire en ouvrant ses longs bras musclés. Trois autres de ces faux guerriers sont morts, pour être ramenés à la vie par ses mains, en des formes plus plaisantes.

Sa meute émit des sortes de hululements à ses mots. Une manifestation de joie primitive qui fit ricaner la bête en Arrian. Pas de plaisir, mais d’avertissement. Il les étudia à travers ses lentilles, remarqua leur musculature améliorée, ces traits ciselés et trop parfaits. D’authentiques statues vivantes. Mais ces statues étaient vêtues de morceaux d’armures pillées et de tenues dépareillées en lieu et place des soies de jours meilleurs.

Skalagrim frappa dans ses mains.

— Vous le rendez fier, bâtards. Mais ne devriez-vous pas vous trouver dans vos chenils, à ronger vos os ? Nous sommes trop occupés pour jouer avec vous, en ce moment.

Igori le fixa sans ciller.

— Nous sommes venus faire notre rapport au maître de l’apothecarion. Que vous soyez là vous aussi est sans importance.

Skalagrim grimaça.

— Je pourrais te démontrer le contraire, si tu insistes, lâcha-t-il en faisant courir son pouce sur les dents en diamant de sa hache tronçonneuse.

— Elle va te tuer, le prévint Arrian. Elle va te jeter à terre en un rien de temps et éparpiller tes entrailles. Si c’est de cette manière que tu comptes quitter cette existence, tu attendras. J’ai un soulèvement sur les bras.

Il se tourna alors vers Igori.

— Je t’écoute.

— Nous les avons contenus dans le marché aux chairs, comme vous l’avez ordonné. La plupart s’y trouvent désormais. Leur nombre les protège. Quelques éléments sont éparpillés dans le navire. Mes semblables les pourchassent, comme il est de notre droit. Les autres sont laissés à votre discrétion, honoré Arrian.

Skalagrim gloussa en entendant le titre. Arrian l’ignora. En tant qu’écuyer du maître apothicaire, les Traque-Gène lui vouaient un certain respect. Il avait chassé à leur côté plus d’une fois pour satisfaire ces besoins que ses cocktails chimiques ne pouvaient contenir. Ces occasions lui avaient appris à respecter ces Nouveaux Humains, plus que ne le faisait leur propre créateur. Le maître apothicaire les voyait comme des enfants, ou pire. Mais Arrian savait qu’il n’en était rien.

Dans le silence et l’obscurité, une nouvelle race avait été donnée à l’univers. Les premières générations de ces Nouveaux Humains avaient été engendrées, amélioration après amélioration. Essais et erreurs. Mais ils n’avaient plus besoin de la lame du tailleur de chairs pour croître. Igori était mère, et même grand-mère. Il en allait de même pour ses frères et ses sœurs, les rares qui avaient survécu aussi longtemps qu’elle. La meute s’était séparée en deux, puis ces deux-là en quatre, puis en huit. Une véritable armée parcourait désormais les entrailles silencieuses du Vesalius, attendant que l’ordre lui soit donné pour se lancer en chasse de ses proies préférées.

— Parfait, répondit-il après quelques secondes de considération.

Dans le silence, les morts donnèrent leur opinion.

Il a dit parfait… Nous sommes assoiffés, frère… Vas-tu nous laisser boire ?

— Oui, dit-il en flattant les crânes de ses frères. Oui.

Il était toujours préférable d’arriver à un consensus.

— Lâche les meutes, Igori. Le Douzième Millénial a outrepassé ses droits.

Il fit jouer ses mains d’anticipation, ses frères morts chuchotèrent leur satisfaction.

— La chasse est ouverte.

Fabius Bile était mort.

Il l’avait déjà été, auparavant, et cela se reproduirait probablement encore. Telle était la nature de l’univers, et telle était sa place dans cet univers. La mort n’était pas une fin. Pour lui, c’était même un repos réparateur. Une période de douce inactivité, durant laquelle son esprit se recroquevillait sur lui-même, comme un mollusque antique recherchant la sécurité à l’intérieur de sa coquille. Durant cette mort, il pouvait explorer à loisir ces grandes bibliothèques de savoir en lui. C’était presque un soulagement.

Pourtant, sous ce repos guettait cette certitude que l’univers continuerait de tourner sans lui. Que des événements se dérouleraient et s’enchaîneraient en des développements impossibles à prévoir, pour mettre en danger, peut-être, l’œuvre du temps. Tout cela parce que manquaient une main ferme et un esprit décidé. Car telle était également la nature de l’univers. Le centre ne pourrait tenir. Et l’anarchie ne se trouvait qu’à un instant plus loin dans le futur. Inévitable, inexorable. Seule sa volonté pourrait la tenir à distance. Du moins était-ce ce qu’il se disait dans ces moments de quiétude et d’autosatisfaction.

En réalité, il savait qu’il ne pourrait pas plus contenir la marée de l’entropie que le plus puissant des rois ne pourrait contenir la montée des flots. Tout se délitait. Le changement était la seule constante dans cet univers inconstant. Un brasier qui finirait par dévorer toute chose, ne laissant que ruines et cendres. Mais après chaque incendie, les jeunes pousses reviendraient. Cela s’était déjà produit, et se reproduirait. Plus fortes. Plus endurantes. Davantage en mesure de supporter les conflagrations cosmiques.

De telles certitudes confortaient Fabius dans cette dimension grisâtre entre la vie et la mort. Il parcourait — du moins son esprit, cette partie de lui qui était toujours consciente, malgré la défaillance de ses fonctions biologiques —des couloirs de pierre et d’ombre. Il parvenait à percevoir de la lumière et sentir une puanteur de chien mouillé. De vieux souvenirs. Plus vieux que l’homme qu’il était, terrés dans les profondeurs de sa psyché. Il entendit des bribes de chansons et des voix, des mots érodés et rendus inintelligibles par l’écoulement du temps.

Il errait et s’interrogeait. Comment était-il mort, cette fois-ci ? Aucun acte de violence à son encontre. Ces morts laissaient des traces, un brouillard rougeâtre au milieu du gris. Non, son organisme avait tout simplement lâché. Cela se produisait de plus en plus souvent, ces derniers temps. Ils semblaient se consumer de l’intérieur par une dégradation contre laquelle même ses capacités ne pouvaient lutter. Une particule sur le cœur de l’éternité et qui le dévorait de l’intérieur.

Autrefois, cette dégradation avait été au centre de son existence. Elle était inscrite dans les gènes des Emperor’s Children et avait grandi à l’insu de tous jusqu’à commencer à dévorer l’ost tout entier. Seuls ses propres efforts parvinrent à empêcher l’extinction totale de la Troisième Légion, dans les premiers temps de la Grande Croisade.

Cela n’avait pas empêché leurs effectifs de tomber à deux cents combattants. Puis Fulgrim était venu, et avec lui l’intégration de nouvelles glandes pures. Du moins le croyaient-ils. La dégradation était aussi obstinée que les guerriers qu’elle affectait. Elle se répandit parmi les nouvelles recrues comme un feu de brousse, malgré tous ses efforts. Il ressentit une soudaine inquiétude, comme si ses pensées étaient cerclées de lourdes chaînes. Son premier échec. Et son plus grand aussi, celui dont les échos continuaient à le hanter.

Pour autant qu’il le sache, il était le dernier à souffrir de cette tare. Peut-être parce qu’il était le tout dernier de sa légion à ne pas être affecté par le contact du warp. Maudit par sa propre pureté. Une farce bien cruelle, mais l’univers n’en connaissait pas d’autres. Cela lui arracha un rire amer dont les éclats se répercutèrent d’une manière étrange dans cette dimension de rêves et de cauchemars.

Les échos de son rire s’étirèrent, rejoignirent le présent et le passé. Il suivit ce bruit et se dessina un chemin au travers de ses souvenirs. Des spectres aux traits flous le croisèrent. Il les avait connus, jadis, mais avec chaque nouveau siècle qui passait, avec chaque mort et renaissance, il perdait un peu plus de ce qu’il avait été. Un esprit n’était pas un hangar capable de stocker à l’infini, même si certains prétendaient le contraire. Bientôt, il pourrait même ne pas se souvenir de ce lieu. Ou de son usage.

Il s’arrêta et leva une main vers sa tête. Une migraine commençait à s’installer, signe indéniable que son état allait prendre fin. Même là, la douleur apportait une certaine clarté dans ses idées. Tout en se frottant le crâne, il aperçut un visage familier parmi ces spectres anonymes. Les traits de celui-ci étaient nets. Aussi ciselés et vivants que le jour où ils s’étaient rencontrés. Un vieux visage. Celui d’un homme qui n’avait d’ailleurs jamais été jeune.

Impossible de se souvenir du nom de ce vieil homme. Peut-être n’en avait-il pas. C’était toujours une possibilité avec les castes génétiques inférieures. Ils se consolaient avec des désignations impersonnelles, des suites de chiffres et de lettres dépourvues de toute signification en dehors de la crèche incubatrice de leur création. Le vieil homme avait servi sa famille en tant que domestique, peut-être un palefrenier, même s’il ne se rappelait pas que sa famille eut possédé de chevaux.

Il était un peu voûté et mince, mais robuste. Comme un arbre qui se durcissait tout en se flétrissant, avec un visage noueux et une généreuse chevelure grise qui dégoulinait sur ses épaules comme des volutes de lourde fumée. Mais l’élément qui restait le plus vif dans ses souvenirs était ses mains artificielles. Archaïques. Des choses anciennes qui ressemblaient à des araignées. Squelettiques et déplaisantes malgré une grâce irréelle. Un triomphe de biomécanique.

Il avait construit de bien curieux jouets à l’aide de ces mains, ce vieil homme. Des sphères argentées qui ronronnaient doucement tout en dessinant d’étranges dessins dans les airs. Un petit homoncule fait d’engrenages et de bois et qui singeait des gestes guerriers d’une seule action d’un doigt cybernétique. Mais ses chimères étaient ses créations les plus merveilleuses. Des chats écailleux à la queue terminée d’un dard ou des chiens bipèdes vêtus d’habits des plus délicats n’étaient que les plus communs. Mais il en existait d’autres. Chacune plus monstrueuse que l’autre. Plus belle aussi.

Le vieil homme lui avait beaucoup appris sur les arts de la chair et de la lame. Comment étendre un muscle et reformer un os, pour la seule joie de créer. Comment estomper la douleur et augmenter le plaisir, afin que ses créations ne se tordent pas sous sa lame. Les souvenirs revenaient à la charge. Vivaces et précis. Tout comme la lame du vieil homme.

Grâce à ces leçons, Fabius avait entraîné plusieurs souris blanches à danser et se battre en duel, afin d’amuser ses parents. Vêtues de petits habits, elles mimaient ces duels d’honneur des grandes maisons d’Europa. Les petites lames cliquetaient selon un rythme bien précis et il s’attachait à répéter le dernier passage. L’une des souris avait blessé l’autre, qui avait couiné et se s’était jetée sur la première, toutes dents dehors. Même tant de temps après, il ne put refréner cette frustration et cette colère ressenties quand ses créations s’étaient entre-déchirées en une bestiale frénésie. Il avait eu beau crier ou agir sur les sondes de contrôle qu’il avait implantées en elles, l’affaire lui avait échappé.

Et ses souris avaient succombé. Les unes après les autres. Bien qu’il n’ait versé que peu de larmes, et toujours en privé, il était resté inconsolable. Seul le vieil homme avait tenté de le réconforter. Cela dit, que pouvait-on attendre d’autre d’une créature d’aussi basse naissance ?

Le doigt du vieil homme tâtait un petit corps vêtu de soieries.

— Sais-tu pourquoi tu as échoué, mon garçon ? lui avait demandé la voix rocailleuse, comme la lame d’un couteau tranchant dans le tissu. La chair de la bête, avait-elle poursuivi. Cette bête obstinée, mon garçon. Elle peut refluer un temps, mais elle reviendra toujours. Tu as beau enlever de la chair ou l’altérer, tu ne changeras jamais l’âme d’une chose.

La main cybernétique de l’homme se referma, des étincelles jaillirent des jointures. Un doigt de métal appuya douloureusement sur sa poitrine.

— Et au bout de tout compte, seule l’âme importe, ajouta-t-il.

Le garçon avait hoché la tête, percevant la sagesse de ces paroles, malgré son jeune âge. Une bonne leçon. Et il s’avéra que ce fut la dernière. Un jour plus tard, il quitta la maison pour rejoindre le reste de la dîme de chairs, à destination des possessions terrannes de ce qui deviendrait la Troisième Légion. La croisade d’un enfant, livrée pour une terre, et une vie, plus que par sainteté. Une terre où les leçons du vieil homme lui avaient bien servi.

Et elles lui servaient toujours.

Le vieil homme, la pièce, lui-même, tout cela commença à s’estomper. La douleur devint intense. Il se toucha le visage et en ramena des doigts rouges.

— Enfin, murmura-t-il.

Fabius se sortit de ses rêves du passé pour trouver une gargouille maladive penchée sur lui. Ça ne fut pas la vision la plus plaisante qui soit, ni ce à quoi il s’était attendu.

— Je t’ai demandé de ne pas t’approcher autant de moi, Khorag. Surtout quand j’ai des blessures ouvertes.

— Pardonnez-moi, maître apothicaire. Votre physionomie me fascine, répondit Khorag Sinj en se reculant

Les plates patinées de son antique armure tactique dreadnought Cataphractii luisaient comme de la chair à vif.

— Mais le dormeur est éveillé, siffla la créature en laissant échapper des nuages de miasme par les fentes craquelées et des brèches dans son casque. Esprit intact ? Tous les neurones répondent correctement ? Très bien, très bien.

Khorag était l’un des rares apothicaires survivants de la 14e Légion. Les séides de Nurgle avaient rarement besoin d’un traitement médical et l’ancien Gardien des Tombes avait fini par abandonner ses frères et le service de Calas Typhon, pour emprunter de plus sombres recherches en tant que membre du Consortium de Fabius.

— C’est toi qui as mené cette opération, constata Fabius en secouant la tête. Toi !

La pensée de ces doigts malades en train de fouiller l’intérieur de son crâne libéra un long frisson. Impossible de deviner quel type d’effluves couraient désormais en lui.

— À prudente distance, maître apothicaire, je vous assure. J’ai officié par l’entremise des mains de vos fidèles serviteurs.

Un geste lourd désigna un groupe de Traque-Gènes qui attendait non loin, attentif.

— Plutôt habile, votre progéniture, le complimenta-t-il.

— Ce sont plutôt leurs petits-enfants ou arrière-petits-enfants.

Fabius en observa un en particulier. Un jeune néophyte, mais qui possédait déjà une musculature altérée et couverte de cicatrices. Les autres se hâtèrent de regagner leurs niches.

— Tu es un descendant d’Igori ? demanda-t-il en s’asseyant.

— Oui, Bienfaiteur, murmura le jeune homme.

Il baissa le regard et s’écarta vivement quand plusieurs silhouettes encapuchonnées et voûtées se glissèrent parmi les Traque-Gènes. Les petites créatures, dans leurs lourdes robes et leurs respirateurs, s’agglutinèrent autour de la table d’opération sur laquelle Fabius était encore sanglé. Avec une vivacité simiesque, ils bondirent sur la table, libérèrent les liens et débranchèrent les senseurs biométriques. Ils travaillèrent en couinant et en piaillant, et il flatta le crâne de l’un d’eux d’un geste affectueux.

Tous les mutants élevés en bacs d’incubation se ressemblaient. Jusque dans leur odeur. Ces petits êtres auraient tout aussi bien pu être sortis d’un même moule, même si plusieurs centaines de générations s’étaient déjà succédé depuis la sortie de leurs ancêtres des bacs. Ils se reproduisaient comme de la vermine, dans des lieux sombres et reculés. Il était très fier d’eux. Ils étaient vaillants et fidèles.

— Salut, mes petits amis, murmura-t-il, avant de relever les yeux vers le Traque-Gênes et d’étudier le code-barres sur sa joue. Tu es… Nialos, c’est ça ? Apporte-moi ma panoplie, Nialos.

Les Traque-Gènes se hâtèrent d’obéir, Fabius s’assit sur le bord de la table d’opération, les jambes dans le vide. Il regarda autour de lui et se familiarisa à nouveau avec son apothecarium, son laboratorium. Son sanctum. La salle était circulaire et constituait le centre d’un réseau d’antichambres et d’espaces ouverts. Des râteliers magnétiques supportant des instruments chirurgicaux qui n’étaient pas tous conçus pour des mains humaines, occupaient les parois d’une manière qui semblait plutôt hasardeuse.

Ils étaient séparés par quelques tableaux décrivant d’une manière très documentée l’évolution de diverses expériences, ainsi que ses propres observations à leur sujet. Des représentations grossies de systèmes nerveux côtoyaient des pièces de poésie provenant d’un millier de mondes.

Sous ce fouillis se trouvaient les biocryptes progénoïdes qui lui servaient de sauf-conduit pour traverser les régions les plus tumultueuses de l’Œil, et une variété de cylindres de stockage divers. Une légère brume sortait des unités réfrigérantes intégrées au pont et allait se tordre en volutes sur le plancher. Le froid faisait vaciller les images libérées par les projecteurs hololithiques regroupés au centre de la salle. Des esclaves se précipitaient çà et là parmi les volutes de brume pour consulter tel ou tel écran ou recalibrer l’une des nombreuses machines.

— Tout est exactement comme vous l’avez laissé, l’assura Khorag.

— Pourquoi toi ? Où est Arrian ? Où sont les autres ?

— Ah, eh bien... Il semble qu’en votre absence, la… discipline se soit un peu relâchée. Ils font en sorte de rétablir l’ordre.

Fabius se passa les mains sur le visage. Il lui semblait plus jeune que ce à quoi il s’était habitué. Plus ferme. Sa chevelure était abondante, longue et pâle. Il la perdrait bien rapidement. C’était, inévitablement, la première chose à s’altérer. Son regard attrapa un reflet distordu sur le pourtour de la table d’opération. Il reconnut une bonne partie des traits de Fulgrim dans ce visage. En un peu plus tranchants, peut-être. Mais bien moins parfait. La beauté aquiline avait laissé place à une sauvagerie vulpine. La bête refaisait surface.

Il s’écarta de la table et se laissa tomber au sol. Il s’étira et sentit la puissance de sa nouvelle musculature. Comme il était bon de se sentir fort à nouveau, même si cela ne durerait pas. Quelque part, des alarmes sonnaient. Le navire. Il était à bord de son navire. Le passé récent lui revint en mémoire par saccades et bribes qui se succédèrent dans son cerveau. Il s’était effondré, pas durant un combat, mais tout simplement d’épuisement. Une mort bien banale.

Il pouffa. Nulle mort n’était bonne. C’était juste la mort. Quelque chose siffla dans son dos.

— Je crois que vous lui avez manqué, dit Khorag, d’un ton mal à l’aise. À supposer qu’une telle chose soit capable de ressentir de la peine à être séparée de son maître, mais je suspecte que c’est le cas de cette maudite machine.

La silhouette arachnoïde du chirurgeon s’agitait sur son support. L’assemblage de lames, scies et seringues frétillait, ses nodes de contact spinaux dégoulinaient d’une solution huileuse. Fabius avait conçu ce complexe harnais medicæ lui-même, durant les toutes premières années d’apprentissage au sein de l’apothecarion. Depuis, presque un millénaire après ces jours d’innocence, le chirurgeon en était arrivé à développer une protovolonté indépendante.

L’appareil n’était pas réellement conscient, se disait-il. Mais il semblait percevoir son environnement, comme s’il avait… évolué, d’une manière ou d’une autre. Son mécanisme-esprit était aussi complexe que ses multiples fonctions. Il avait été programmé pour apprendre, même si Fabius en était arrivé à penser que l’appareil gardait pour lui l’essentiel de ce qu’il apprenait.

— D’un autre côté, nous avons tous nos secrets, hein ?

Il se dirigea vers le râtelier et se retourna.

— Allez, mon ami. Nous avons été séparés depuis trop longtemps.

Il émit un léger grognement d’inconfort quand le harnais se laissa tomber sur lui de tout son poids. Les nodes dermiques sifflèrent quand ils se mirent en place, et de minces conduits articulés et des faisceaux de neurofibres plongèrent dans des embases de connexion subdermales. Des attaches percèrent sa peau et sa carapace pour s’ancrer sur la colonne vertébrale. Des filaments fibreux sortirent des attaches et se glissèrent par des orifices spécialement destinés à leur permettre d’atteindre les tissus nerveux de sa moelle épinière.

Le chirurgeon ronronna de plaisir quand sa conscience primitive vint effleurer celle de Fabius. L’appareil était satisfait qu’ils soient à nouveau réunis. Après tout ce temps, il se sentait… incomplet sans son harnais. Il se demanda brièvement si ce dernier ressentait la même chose.

Il se tourna vers Khorag.

— Tu as fait mention d’une insurrection ?

— Une tentative de prise de contrôle, maître apothicaire, se hâta de répondre Khorag. Ils semblent vouloir le vaisseau et votre tête. Et pas nécessairement dans cet ordre.

Cliquez ici pour acheter Fabius Bile: Le Seigneur des Clones.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Fabius Bile : Clonelord.
Traduit de l’Anglais par : Philippe Beaubrun.
Illustration de couverture : Lie Setiawan.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2018.

Fabius Bile : Le Seigneur des Clones © Copyright Games Workshop Limited 2018. Fabius Bile : Le Seigneur des Clones, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Octobre 2018

ISBN 13 : 9781780309057

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

Visitez Black Library sur internet :
blacklibrary.com/France

Plus d’informations sur Games Workshop et sur le monde de Warhammer 40,000 :
games-workshop.com

Contrat de licence pour les livres numériques

Ce contrat de licence est passé entre :

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Royaume-Uni (« Black Library ») ; et (2) l’acheteur d’un livre numérique à partir du site web de Black Library (« vous/votre/vos ») (conjointement, « les parties »)

Les présentes conditions générales sont applicables lorsque vous achetez un livre numérique (« livre numérique ») auprès de Black Library. Les parties conviennent qu’en contrepartie du prix que vous avez versé, Black Library vous accorde une licence vous permettant d’utiliser le livre numérique selon les conditions suivantes :

* 1. Black Library vous accorde une licence personnelle, non-exclusive, non-transférable et sans royalties pour utiliser le livre numérique selon les manières suivantes :

o 1.1 pour stocker le livre numérique sur un certain nombre de dispositifs électroniques et/ou supports de stockage (y compris, et à titre d’exemple uniquement, ordinateurs personnels, lecteurs de livres numériques, téléphones mobiles, disques durs portables, clés USB à mémoire flash, CD ou DVD) qui vous appartiennent personnellement ;

o 1.2 pour accéder au livre numérique à l’aide d’un dispositif électronique approprié et/ou par le biais de tout support de stockage approprié ; et

* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « seed » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de l’ingénierie inverse, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.